— Il s’agit de millions? dit Gourville.
— J’ai là quinze cent mille livres, monsieur Gourville.
Et il frappa sa poitrine.
— Au diable, le Gascon de Château-Thierry! cria Loret.
— Ce n’est pas la poche qu’il fallait toucher, dit Fouquet, c’est la cervelle.
— Tenez, ajouta La Fontaine, monsieur le surintendant, vous n’êtes pas un procureur général, vous êtes un poète.
— C’est vrai! s’écrièrent Loret, Conrart, et tout ce qu’il y avait là de gens de lettres.
— Vous êtes, dis-je, un poète et un peintre, un statuaire, un ami des arts et des sciences; mais, avouez-le vous-même, vous n’êtes pas un homme de robe.
— Je l’avoue, répliqua en souriant M. Fouquet.
— On vous mettrait de l’Académie que vous refuseriez, n’est-ce pas?