Aramis envoya un regard désespéré à Fouquet. Puis, s’avançant vers Vanel, il le prit par le haut de son pourpoint avec le geste familier aux hommes d’une grande importance.
— Monsieur Vanel, dit-il, ce n’est pas la gêne, ce n’est pas le déplacement d’argent, ce n’est pas la vente de votre terre qui vous occupent; c’est une plus haute idée. Je la comprends. Notez bien mes paroles.
— Oui, monseigneur.
Et le malheureux commençait à trembler; le feu des yeux du prélat le dévorait.
— Je vous offre donc, moi, au nom du surintendant, non pas trois cent mille livres, non pas cinq cent mille, mais un million. Un million, entendez-vous?
Et il le secoua nerveusement.
— Un million! répéta Vanel tout pâle.
— Un million, c’est-à-dire, par le temps qui court, soixante-six mille livres de revenu.
— Allons, monsieur, dit Fouquet, cela ne se refuse pas. Répondez donc; acceptez-vous?
— Impossible... murmura Vanel.