Le roi poussa un cri involontaire, et regarda Colbert.
Celui-ci, la sueur au front, se sentit près de défaillir.
— À qui vendîtes-vous cette charge, monsieur Fouquet? demanda le roi.
Colbert s’appuya au chambranle de la cheminée.
— À un conseiller du Parlement, Sire, qui s’appelle M. Vanel.
— Vanel?
— Un ami de M. l’intendant Colbert, ajouta Fouquet en laissant tomber ces mots avec une nonchalance inimitable, avec une expression d’oubli et d’ignorance que le peintre, l’acteur et le poète doivent renoncer à reproduire avec le pinceau, le geste ou la plume.
Puis, ayant fini, ayant écrasé Colbert sous le poids de cette supériorité, le surintendant salua de nouveau le roi, et partit à moitié vengé par la stupéfaction du prince et par l’humiliation du favori.
— Est-il possible? se dit le roi quand Fouquet eut disparu. Il a vendu cette charge?
— Oui, Sire, répliqua Colbert avec intention.