Le geôlier accourut et lui demanda ce qu'il voulait.
—Je veux sortir, s'écria mon père, sortir à l'instant même.
—Impossible! dit le geôlier.
—J'ai ma grâce, cria mon père. Je l'ai, je la tiens, la voilà!
—Oui, mais elle porte que vous ne sortirez de prison que demain matin.
—Demain matin? fit le captif avec une exclamation terrible.
—Lisez plutôt, si vous en doutez, ajouta le geôlier.
—Mon père s'approcha de la lampe, lut et relut le parchemin. Le geôlier avait raison; soit hasard, soit erreur, soit calcul, le jour de sa sortie était fixé au lendemain matin seulement.
Le prisonnier ne poussa pas un cri, pas un gémissement, pas un sanglot. Il revint s'asseoir muet et morne sur son lit. Ma mère vint s'agenouiller devant lui.
—Qu'as-tu donc? demanda-t-elle.