MARIANNE.
Est-ce ma faute s'il est triste?
OCTAVE.
Est-ce sa faute si vous êtes belle? Il ne pense qu'à vous; à toute heure, il rôde autour de cette maison. N'avez-vous jamais entendu chanter sous vos fenêtres? N'avez-vous jamais soulevé, à minuit, cette jalousie et ce rideau?
MARIANNE.
Tout le monde peut chanter le soir, et cette place appartient à tout le monde.
OCTAVE.
Tout le monde aussi peut vous aimer; mais personne ne peut vous le dire. Quel âge avez-vous, Marianne?
MARIANNE.
Voilà une jolie question! et si je n'avais que dix-neuf ans, que voudriez-vous que j'en pense?