—Exquis, délicieux…
On se serait cru chez le pâtisser.
Brusquement une voix éclata, déchira d'une sonnerie de trompette le silence recueilli:
«Mal épaulé, je vous dis… Cette arbalète n'est pas en place…
On se figure la stupeur du peintre en face de l'exorbitant alpiniste qui, le pic en main, le piolet sur l'épaule, risquant d'assommer quelqu'un à chacune de ses voltes nombreuses, lui démontrait par A + B que le mouvement de son Guillaume Tell n'était pas juste.
«Et je m'y connais, au mouains… Je vous prie de le croire…
—Vous êtes?
—Comment! qui je suis?…» fit le Tarasconnais tout à fait vexé. Ce n'était donc pas devant lui que la porte avait cédé; et redressant sa taille: «Allez demander mon nom aux panthères du Zaccar, aux lions de l'Atlas, ils vous répondront peut-être.
Il y eut une reculade, un effarement général.
«Mais, enfin, demanda le peintre, en quoi mon mouvement n'est-il pas juste?