—Regardez-moi, té!
Tombant en arrêt d'un double coup de talon qui fit fumer les planches,
Tartarin, épaulant son piolet en arbalète, se campa.
«Superbe! Il a raison… Ne bougez plus…
Puis au famulus: «Vite, un carton, du fusain.
Le fait est que le Tarasconnais était à peindre, trapu, le dos rond, la tête inclinée dans le passe-montagne en mentonnière de casque et son petit oeil flamboyant qui visait le famulus épouvanté.
Imagination, ô magie! Il se croyait sur la place d'Altorf, en face de son enfant, lui qui n'en avait jamais eu; une flèche dans le goulot de son arbalète, une autre à sa ceinture pour percer le coeur du tyran. Et sa conviction devenait si forte qu'elle se communiquait autour de lui.
«C'est Guillaume Tell!…» disait le peintre, accroupi sur un escabeau, poussant son croquis d'une main fiévreuse: «Ah! monsieur, que ne vous ai-je connu plus tôt! vous m'auriez servi de modèle…
—Vraiment! vous trouvez quelque ressemblance?…» fit Tartarin flatté, sans déranger la pose.
Oui, c'est bien ainsi que l'artiste se représentait son héros.
«La tête aussi?