—Toi, Dall, t'es-tu jamais soûlé?
—Plus d'une fois, oui… à l'auberge du Coûte rien.
—Hein? Quoi? Où est-ce qu'elle est, cette auberge?
—Eh! un peu partout, Dieu merci! Le long des routes, sur les places des bourgs, dans l'herbe des prés. C'est le tonneau du bon Dieu: chacun peut y boire. L'eau coule pour tout le monde.
—De l'eau!… Pouah! fit le Saint avec une grimace.
Un sourire malicieux se dessina sur les lèvres de l'aveugle, mais que surprirent seuls les anges qui rôdent dans le firmament de Bretagne, la nuit de Noël… La silhouette d'une maison se profila en noir sur l'horizon nocturne criblé d'étoiles.
Au dessus de l'huis se balançait, dans le vent, une touffe de gui. A l'intérieur, nulle clarté. Les gens, apparemment, dormaient.
Joseph arrêta court la bête.
—J'ai soif, dit-il. Nous allons réveiller ce mécréant d'aubergiste qui se permet de ronfler à l'heure où les autres se lèvent pour rendre visite dans sa crèche à l'Enfant-Dieu… Nous boirons un litre en l'honneur de Jésus!… D'ailleurs, te voilà presque arrivé…
Ils descendirent de voiture, et le paysan se mit à cogner sur la porte avec le manche de son fouet.