Ses doigts tremblèrent.
—J’aimerais mieux me tuer tout de suite... Réponds-moi! J’ai peur de la guillotine...
Ses épaules furent secouées; son cou se gonfla.
—Réponds! Réponds!
—Mais non! Crime passionnel: le bagne; à peine le bagne,—répondit Siméon, comme qui évalue tout au juste et ne veut rien exagérer.—Peut-être même t’acquittera-t-on ...
—Je refuse! je refuse!—hurla Picrate.—Je refuse d’être acquitté. Le bagne, oui, le bagne. C’est bien. J’irai au bagne. J’aime mieux aller au bagne que d’être ici, dans ce désastre, dans ce désastre!... Qu’on m’arrête! Qu’est-ce qu’ils ont à ne pas m’arrêter? Ils sont fous, ma parole, fous!...
Picrate saisit violemment ses deux poignées et, de long en large, dans la chambre étroite, il fit rouler son chariot, à grand bruit... Et puis, il stoppa soudain et parut calme... Il réfléchit et, d’une voix tranquille, annonça:
—J’ai pris ma résolution.
Siméon l’écoutait et le regardait.