—Petite gourmande!—dit Picrate.
Et il lui expliqua le danger de l’alcool pris à jeun.
—Des bêtises!—répliqua-t-elle.—Moi, ça ne me grise pas; ça me réchauffe les idées et ça me donne de la philosophie.
—Tu es philosophe?—s’écria Picrate, gouailleur.
—Tiens!—répliqua-t-elle,—comme une autre!
—Qu’est-ce que c’est, ta philosophie?
—Dame! de ne pas me faire des misères à propos de rien. De rire, quoi?... C’est pas ça, la philosophie?
—Tout à fait ça et rien de plus!—affirma Siméon, tandis que Picrate plaisantait.
—Bien sûr,—dit-elle.—Et qu’est-ce qu’il a, lui, à me chiner?
Elle toisa Picrate, malicieuse, et affecta d’examiner le chariot de bois hissé sur la banquette. Picrate fit semblant de ne rien remarquer. Il roula une cigarette, en sifflant, et prit son air crâneur.