Comme elle frissonnait, Siméon voulut qu’elle se réfugiât auprès du fourneau de la cuisine. Elle se divertit des vapeurs qui montaient de sa robe humide. La servante lui prêta un fichu de laine, et elle s’y emmitoufla, douillette, avec des mines ...
Et puis elle prit un punch, pour se réchauffer. Elle affirmait:
—C’est rudement délicieux!
A demi-voix, elle ajouta:
—Merci ...
Et ses yeux se firent très doux et gentils vers Siméon. Il s’attendrit et eut peur de le laisser voir.
Elle était pâle et tremblante; elle éternua.
—Tu seras malade!—dit Siméon.
Elle fit l’enfant gâtée et répondit:
—Certainement. Un rhume, s’il vous plaît!... Et je mourrai ... Mais oui, je mourrai: ça me changera ... Tu auras du chagrin? dis, un peu de chagrin?...