—C’est mon affaire, monsieur le recteur...
—Non, c’est la mienne. Vous savez ce que j’ai promis à votre pauvre femme...
—Laissez-moi... lâchez mon bras, monsieur le recteur. Je vous dis de me lâcher...
—Vous ne vous en irez pas ainsi. Il va faire nuit; et il pleuvra...
—Il ne pleut pas sur les morts.
—Restez ici. Vous dormirez au presbytère...
—Vous m’avez chassé une fois; je n’y rentrerai plus... c’est juré... Je l’ai mérité, du reste; et vous ne pouviez pas me garder...
—Ne pensez pas à ce qui s’est passé, il y a longtemps. Vous êtes un honnête homme, Tugdual...
—Je ne suis pas un honnête homme, monsieur le recteur. J’ai envie d’être mort.
—Venez avec moi...