—Non, Américains, dit le tavernier.
—C’est toujours des Anglais... Madame Dicksonn, qu’on l’appelle.
—De braves gens, ils font du bien... reprit l’homme avec une moue de dépit.
La vieille Bourhis n’y tint plus.
—C’est une païenne. Ils sont tous païens, maintenant, au Goasker.
—Vous feriez mieux de vous taire, observa Bourhis.
—Et elle monte à cheval, comme un homme. Oui, monsieur, me dit-elle. Vous l’avez vue. Souvent elle est...—Elle tira une prise du cornet qu’elle avait dans la poche, et, avant de la mettre dans son nez, elle fit une grimace de dégoût.—Une pièce d’effronterie, conclut la bonne femme, un morceau de malice...
—Ils font du bien, répéta Bourhis.
—On n’a pas besoin d’eux, dit un grand maigre attablé devant une bolée de cidre.
—Oh! leur argent est pourtant bon à prendre, Pogam...