La Marquise.—Que M. Bricon ne lui cède guère en scélératesse?
La Comtesse.—Je ne sais s'il ne le surpasse pas encore. L'abbé n'était qu'un effréné, perdu de luxure, sans politique, méritant mieux, avant son dernier excès, Bicêtre que l'échafaud. Mais Bricon! c'est un grand faiseur, au moins…
La Marquise.—Tout cela est horrible! Je suis glacée d'effroi.
La Comtesse.—C'est l'affaire du moment. Au fond, nous gagnons toutes deux beaucoup à cette catastrophe. Où nous aurait pu mener par la suite la fréquentation de ces deux scélérats?
La Marquise.—Dorénavant, je vais éplucher mes connaissances.
LE DOMESTIQUE-COIFFEUR
La Marquise est dans son boudoir, la pièce la plus reculée d'un fort bel appartement; le Tréfoncier, un prélat allemand, survient: c'est avec lui qu'elle a l'entretien suivant:
La Marquise, entendant frapper.—Qui va là?
Le Tréfoncier, d'une voix aiguë et factice.—Ami.
La Marquise, en dedans.—Je n'y suis pour personne. (D'un ton fâché.) Qui êtes-vous?