Et ce disant, je pris congé de mes hôtes. Il me sembla, lorsque je refermai la porte, entendre à mon endroit certaine réflexion que d’autres jugeraient désobligeante… mais pas moi… Une réputation d’originalité, même dans les choses indifférentes en apparence, n’est point pour me déplaire.
Je passai dans mon cabinet.
Un homme m’y attendait, assis dans un fauteuil, et je reconnus aussitôt un de ces fonctionnaires dont je parlais tout à l’heure, lesquels font un peu comme ces matrones de village qui vont chercher le médecin lorsque leur inexpérience a tout compromis.
— Ah ! c’est vous, Mac Pherson, fis-je en m’avançant vers le trouble-fête… qu’y a-t-il encore ?… un crime ?…
— Peut-être, monsieur Dickson.
— Une mort, tout au moins ?
— Oui, monsieur Dickson.
— Mystérieuse ?
— Les uns le prétendent… les autres sont d’un avis tout opposé.
— L’affaire en deux mots ?