—Vraiment...
La conversation en resta là.
Nous étions arrivés en haut de la rue d'Amsterdam. La nuit tombait; un petit vent du nord soufflait sans interruption. Nous pressâmes le pas. Comme les passants étaient fort nombreux, à cette heure, et que nous risquions de nous trouver séparés, je repris le bras de Manzana.
—Ah! encore, fit-il d'un ton brutal... Vous avez donc peur que je m'envole?
—On ne peut pas savoir, mon cher...
—Alors, prenez-moi le bras gauche... pas le droit...
—Ah!...
—Oui, j'ai mes raisons pour cela.
—Comme vous voudrez, cher ami... un bras ou l'autre, cela n'a pas d'importance...
Manzana haussa les épaules et je remarquai, qu'à partir de ce moment, il tint obstinément sa main droite collée contre sa poitrine.