Boucbélère se levait. Il chanta de nouveau, et ce fut une lamentable romance parfumée de roses, palpitante d’hirondelles. Des gloussements émus, des gestes pathétiques accentuaient les beaux passages amoureux.
«Oh! s’écria Rachel, quand mon Octave dit qu’il aime, moi, je l’adore!
—Elle montre de la vaillance, murmura Mme Randal.
—Comment pouvez-vous chanter ces choses, Boucbélère? demanda Leslie sur un ton de parfaite candeur.
—Plus tard, petit garçon, tu les chanteras aussi pour plaire aux femmes!
—Je ne pense pas, grogna Sam Harland.
—Mais... vous croyez à tout cela que vous racontez?»
Une explosion de gaîté bruyante fut la seule réponse du chanteur.
«Si vous ne le croyez pas, Boucbélère, alors, c’est vilain! déclara Leslie qui semblait souffrir.
—Une leçon? à moi! oh! mon petit, va danser sur ta corde!...