Il respira la rose et rit un peu plus fort, ce qui parut faire souffrir Bichon.
«Trop fort! dit-elle, trop fort! Tu as une voix de trombone!»
En vérité ce rire sonnait à peine comme un écho de rire, mais Bichon, lorsqu’elle fume, ne peut souffrir le moindre bruit. Sa vivante et solide personne en est tout ébranlée.
Lanthelme s’en fut jusqu’à une petite étagère où j’ai mis un vase de Venise translucide. Il y posa la fleur, de sorte que l’on ne vit plus que cette rose rouge qui tachait le mur.
Il rit encore de cela.
«Oh! la belle tache de sang! s’écria Zanko en levant les yeux. Oh! la belle blessure!»
Il tendit à Bichon la pipe préparée, puis retomba sur les coussins pour saisir quelque très impérieuse chimère dont il ne voulut plus se déprendre.
Il devait être minuit.
Pas de gêneurs. Nous étions entre intimes.
Clotilde, ayant eu la migraine, était allée dormir dans son lit.