— Qu’est-ce que ça fait, Leduc ! puis… je ne suis plus un petit garçon ; je comprends les choses.
— Pas tout ! et c’est impossible ! Vous êtes trop jeune, monsieur Jacquot. »
Un gros sanglot l’étouffait ; il se mit à tousser. Il s’essuya les yeux et hocha la tête d’un air mécontent. Il n’aurait pas dû pleurer devant ce gosse.
Jacquot s’était éloigné de quelques pas. Il n’avait pas peur, mais craignait de se montrer indiscret. Les leçons de M. Salvert portaient leur fruit ; il y pensait souvent.
Leduc, en s’essuyant les yeux, eut encore un sanglot, presque un sanglot d’enfant, que Jacquot reconnut : il avait pleuré ainsi. Profondément ému, il murmura :
« Leduc ! racontez-moi… »
Mais une voix criait au fond du jardin de la villa :
« Jacques ! Jacques !
— Tiens, dit Leduc, on appelle chez vous.
— Jacques, rentrez vite !