« Je n'ai jamais cru beaucoup aux miracles… Que voulez-vous, se résigner est aujourd'hui le seul parti à prendre. A votre mère, je ne souhaite plus que le repos.
— Je vais rester quelques instants avec elle.
— Pas trop longtemps, Jacques, je vous en prie. Ah! vous trouverez votre ami Brune là-haut. J'ai fait venir une garde, pour ce soir ; pendant le jour, la femme de chambre suffira. A demain, mon cher enfant.
— Au revoir, docteur. »
Il monta.
« Je viens de rencontrer le docteur Dupray, dit-il à Gautier. C'est donc fini?… Allons la voir. »
Ils entrèrent dans la chambre de Mme Damien. Jacques s'approcha d'abord de sa mère et l'embrassa, mais il revint aussitôt s'asseoir auprès de son ami qui avait pris un livre sur la table et faisait semblant de lire.
« Quelle abomination! disait Jacques, tout bas ; elle est immobile, elle est vivante, elle n'entend rien, ses yeux sont ouverts pour ne rien voir! Quelle abomination! Maman qui aimait tant la vie, les formes, les couleurs, la musique… Hier, avant-hier, j'étais encore trop abruti par le choc. Je ne sens toute l'horreur de la chose qu'aujourd'hui… Parlons d'elle, veux-tu? »
Gautier posa le livre. Ses paupières étaient rouges ; il ne s'en cachait pas.
« Ma vieille amie, murmura-t-il ; ma vieille amie… Oui, parlons d'elle. »