—C'est vrai, balbutia Pontis naïvement, mais je t'assure que je ne suis pas ivre.
—N'en aie donc pas les apparences.
—La preuve que je suis de sang-froid, c'est que je vais achever cette bouteille.
—Non, je t'en prie; M. de Crillon me disait ce matin encore de te surveiller, de t'empêcher de boire.
—Eh, sambioux!…
—Écoute. J'ai besoin de toi: sois raisonnable. Tu sais que nous avons un secret à garder; tu sais que ce secret a failli me coûter la vie et a causé la mort d'un homme.
—Ah! dit Pontis à Espérance, tu veux parler de la Ramée. Il est mort, le beau malheur!
—Enfin, c'était une âme dont nous rendrons compte à Dieu.
—Il n'avait pas d'âme.
—Sois sérieux. Il reste ce billet, tu sais, le billet d'Henriette, la seule arme que j'aie gardée contre cette ennemie mortelle. Voilà dix mois que j'en suis embarrassé de ce billet. Je n'ai pas voulu t'en charger tant que tu tenais la campagne, tu pouvais être tué, on l'eût trouvé sur ton corps. Mais aujourd'hui tu vas le reprendre à ton tour, car aussitôt qu'Henriette me saura revenu, son premier soin sera de me faire voler sa lettre.