Il ne ressentait pas la nécessité de parler. Elle n’attendait rien. Ils avaient du génie. Ils se taisaient.
Et, enfin, sa joie se métamorphosa en gaîté et s’extériorisa. Il éclata de rire. Et il crut que c’était la cuisine qui riait, que c’était la fournée fraîche et que c’était Maïténa. Le verre du pichet en tintait.
Quand son étonnement commença à s’atténuer, il voulut aller le confronter avec la grande campagne et le grand ciel.
Et ils se tournèrent le dos comme lorsqu’on va se fiancer. Puis il sortit.
XVI
Pascal avait à peine disparu qu’Ourtic s’encadra dans la porte d’entrée.
— Vous étiez là ? demanda la jeune femme un peu saisie.
— Mais je n’ai pas fait de bruit !
Il alla au placard, examina le flacon d’arsenic.
— J’avais peur que tu t’en serves.