— Fol enfant ! dit-elle en rougissant de plaisir.
Et d’un geste plus léger que l’air elle lui frôla le visage de sa main parfumée.
Jimmie Mar n’était pas insensible à ces témoignages publics d’une préférence si flatteuse pour lui ; comme la nature l’avait doué d’un sens très juste des choses, il prenait soin de paraître amoureux de sa femme ; et effectivement, malgré les vingt-cinq ans qui les séparaient, il était, à ses heures, subjugué par sa grâce et la tendresse presque servile qu’elle lui témoignait.
— Oh ! comme elle vous gâte, monsieur Mar, dit Mme Hurstmonceaux avec admiration.
Il se mit à rire d’un rire vaniteux et satisfait.
— Et quand verrons-nous votre nièce ?
— Mais quand vous viendrez chez moi dîner, le 25, comme il est convenu. Ma nièce — et Mme Hurstmonceaux se rengorgea — ne sort pas encore. Vous savez que nous sommes en deuil de sa grand’mère ?
— Vraiment ; vous êtes en deuil avec cette robe-là ?
Et il saisit entre ses doigts forts et adroits la robe de satin mauve rosé. Puis, faisant miroiter les paillettes d’argent qui l’ornaient :
— C’est du deuil, ça ?