— J’aime mieux rester à Paris.
— Mais il faut obéir à ton mari, Marguerite. Tu sais, je suis le maître.
Il souriait. Elle le regarda, étonnée.
— Je trouve que tu as besoin de quitter Paris, Marguerite.
— Je suis donc malade gravement ?
— Tu pourrais le devenir, et je veux te guérir, ma Gotte, ma femme adorée…
Il ajouta, ému :
— Je veux ton bien plus que ma vie ; tu le crois, n’est-ce pas ?
— Oui, je le crois. Mais pourquoi me parles-tu ainsi ?
Il ne répondit pas directement à la question.