—Je suis écœurée de thé et de chocolat... Demande-moi un grog au whisky...
—Tu es folle! D'ailleurs, tu sais bien que l'on ne sert cela qu'en haut, au fumoir.
Elle se leva.
—Eh bien, viens... On redescendra après. Oh! si, je veux aller là-haut... cela pue, cela sent exquis, le tabac, l'alcool, la poudre de riz, le nègre et le vieux chien, qui dort sous le comptoir du gérant!... J'adore cela! Ça donne envie de danser le cake-walk et de pousser le cri des Sioux!...
Jacques se leva.
—Allons, cinq minutes seulement.
Mlle Armande s'interposa d'un air contrarié.
—Je vous en prie, monsieur, ne lui faites rien boire.
Il la rassura.
—Soyez tranquille, son grog ne sera que de l'eau chaude. J'y veillerai.