—Je veux m'en aller! fit-elle d'une voix sourde, éperdue.
Beaucoup moins troublé, le petit garçon la saisit aux poignets.
—Bouge pas!... Fais pas de musique!... Y a pas moyen de s'en aller, tu sais bien!...
En effet, dans le petit appartement de la demi-mondaine, le cabinet était sans autre issue que celle de la chambre à coucher, qui elle-même était commandée par le salon.
Georges prêtait l'oreille.
—C'est maman... et le Russe, fit-il d'une voix imperceptible.
Par la porte entr'ouverte, l'on entendait le murmure d'une voix de femme plaintive et dolente, ainsi qu'une autre voix basse, passablement avinée.
Il y eut un remue-ménage, de légères plaintes, des exclamations d'impatience, scandées par des rires imbéciles d'homme dont la raison est sombrée.
Georges écoutait attentif.
—Il y a quelque chose qui ne va pas, murmura-t-il à l'oreille de Cady. Sûr, maman a été malade... C'est pour ça qu'ils ont arrêté leur voyage et rappliqué...