—Sous la figure de Minerve.... Mais j'oubliais... c'est un déjeuner costumé.
—Eh! mais, eh mais! s'écria M. Pickwick, en jetant un coup d'œil sur sa personne: Je ne puis vraiment pas me travestir.
—Pourquoi pas, monsieur? pourquoi pas? Salomon Lucas, le juif, dans la grande rue, a mille habillements de fantaisie. Voyez, monsieur, combien de caractères convenables vous pouvez choisir: Platon, Zénon, Epicure, Pythagore, tous fondateurs de clubs.
—Je le sais bien, mais comme je ne puis me comparer à ces grands hommes, je ne saurais me permettre de porter leur habit.»
L'homme grave médita profondément, pendant quelques minutes, et dit ensuite.
«En y réfléchissant, monsieur, je ne sais pas si Mme Chasselion ne sera pas charmée de faire voir à ses hôtes une personne de votre célébrité, dans le costume qui lui est habituel, plutôt que sous une enveloppe étrangère. Je crois pouvoir prendre sur moi de vous promettre, au nom de mistress Chasselion, qu'elle fera une exception en votre faveur. Oui, monsieur, je suis tout à fait certain que je puis me le permettre.
—En ce cas, répondit M. Pickwick, j'aurai grand plaisir à me rendre à votre invitation.
—Mais je vous fais perdre votre temps, monsieur, dit soudainement l'homme grave, d'un ton pénétré. J'en connais la valeur, monsieur, et je ne veux pas vous retenir plus longtemps. Je dirai donc à Mme Chasselion qu'elle peut vous attendre avec confiance, ainsi que vos illustres amis. Adieu monsieur. Je suis fier d'avoir vu un personnage aussi éminent. Pas un pas, monsieur; pas une parole.» Et sans donner à M. Pickwick le temps de lui répondre, M. Chasselion s'éloigna gravement.
Le philosophe prit son chapeau et se rendit au Paon d'argent. M. Winkle y avait déjà parlé du bal déguisé.
«Mme Pott y va, furent les premières paroles dont il salua son mentor.