— Vous alliez partir, Targes ?… Quel dommage ! Mlle de Gramond est malade, Mme de Proves n’est pas venue, et il m’arrive trois nouveaux blessés.
— C’est bien. Je resterai. Voulez-vous seulement faire téléphoner chez moi : Passy 07-23.
— Je me charge de ce soin. Targes, vous êtes un ange, sachez-le !
Françoise esquisse un pâle sourire, voilé de mélancolie.
— Dans quelle salle sont-ils ?
— Au premier. Ah ! il y a l’un d’entre eux qui est dans un fichu état. Vous aurez à le décrotter, ma petite. Il a de la boue jusqu’aux yeux. Un vrai barbet !… Le malheureux a eu un bras arraché et il est couvert d’ecchymoses. Vous le soignerez bien, Targes, n’est-ce pas ?
— J’y vais.
....... .......... ...
Dans un grand lit blanc, devant la clarté dansante d’un feu de bois, Françoise et une infirmière ont étendu le pauvre diable, dont l’uniforme souillé est celui d’un médecin militaire. On l’a pansé rapidement à l’ambulance. Les heures de voyage l’ont anéanti…
— Vite ! commande Françoise à son aide. Courez chercher le docteur Chartrain afin qu’il commence sa visite par ici.