— Divine, ma chère enfant, vous avez été di-vi-ne ! Bartet, notre grande Bartet, ne dit pas mieux que vous ! Avec qui donc avez-vous travaillé la déclamation ?
— Mais avec personne ! Je dis comme je sens, Madame. C’est un don.
— C’est adorable ! Quel dommage que le Maître ne soit pas là pour vous entendre !
Afin de couper à la corvée, Provence, au dernier moment, s’était fait excuser. Très souffrant, paraît-il, il gardait la chambre.
Mme d’Ambleuze, avec des mines de bébé qu’on purge, le plaignait, tout attendrie :
— Pauvre grand cher Maître ! Il se surmène aussi !… Vous le gronderez !…
Françoise, soupçonnant la vérité, dissimulait l’ironie d’un sourire derrière les battements rythmiques de son grand éventail.
Une voix sourde s’élevait près d’elle :
— Je déblore l’apsence du Maître, matemoiselle, mais aussi je la pénis. Elle me fautra l’honneur de fous offrir mon bras. Son Altesse Imbériale et Royale sera heureuse de féliciter bersonnellement un boète remarquable.
C’était Wogenhardt.