—Vous voulez donc ma mort!
—Non, au contraire!
—Je vous affirme que cette désillusion me tuera!
Elle prit sur une table, en allongeant son bras blanc, que le baron couvrit de baisers au passage, un miroir d'argent bruni, à main, et le tendit à son adorateur.
—Voyons, considérez-vous, de bonne foi, dit-elle. Vous avez besoin de repos plus que de folies. Soyez franc à votre tour et convenez-en.
Le baron obéit; un soupir s'échappa de sa poitrine en même temps qu'un léger accès de toux.
—Peut-être, dit-il.
—Vous voyez bien.
—Mais pourquoi, enchanteresse, m'avez-vous accordé, cette nuit...
—Un rendez-vous?...