Et d’avoir vu, des bas de la fillette, éclore
Deux globes d’un noble dessin.
J’avais cet âge, où l’on n’est plus le jeune coq
Qui plonge et retire sa lame,
Où les arômes bus ramènent à la femme,
Où l’amour prolonge le choc ;
Où, las des fards, de lèvre peinte, et de faux blond,
Las des rapides ariettes,
L’on rêve du menton pudique où Juliette
Presse son tendre violon.