—Non, mais j'ai trop chaud. Joli décembre, hein? On ne peut pourtant pas aller à la campagne, la saison des crimes bat son plein. Alors, il faut que vous me tiriez d'affaire, n'importe comment.
—C'est un jeu d'enfant.
—Vos pilules, n'est-ce pas? je n'ai plus d'ordonnance.»
Il se leva, tira son porte-cartes:
—«Je vais vous en faire une.
—Comment, docteur, dit quelqu'une, vous commandez au thermomètre?
—Certainement, je lui donne des ordres écrits, comme ça, sur le dos d'une de mes cartes....»
Il s'était appuyé contre un guéridon, dans un coin, et griffonnait. Quand il eut fini, il laissa le carton et revint.
—«Voilà. Vous en aurez pour quinze jours,—quinze jours à vous croire au Pôle chaque fois que ça vous chantera....
—Oh! docteur, dit une jeune femme, donnez la recette, pour l'amour de Dieu!...