—Dame! non....
—Idiote, va! Tiens, je t'ai assez vue! file!...
—Je vous aide à le passer, le peignoir?
—Toi? tu le déchirerais rien qu'en le regardant.... Allons, oust! décampe!...
—Tout de même....
—Tu n'es pas encore partie?...
Lancée d'une main vive, une des sandales de paille qui attendaient les pieds de la maîtresse s'en alla frapper la servante juste au point le plus rembourré de sa fluette personne. Il y eut une fuite éperdue, avec grands claquements de savates sur le carrelage du corridor.
De la porte, «madame» Célia poursuivait Favouille de recommandations quelque peu tardives:
—Mets la table à thé sur la terrasse!... Choisis une nappe brodée!... Sors les petites cuillers de l'écrin!...
Mais Favouille n'avait garde d'en rien entendre. Déjà réfugiée dans sa cuisine, elle y gambadait triomphalement, en chantant à tue-tête, d'une voix plus aiguë qu'un fifre, la dernière scie du Casino toulonnais: