—Tu déjeunes ici demain, n'est-ce pas? J'aurai peut-être Gibbs, le reporter d'Excelsior, qui prendra des photos de l'hôpital, et ta mère.
Chéri secoua sa tête sans impatience:
—Non, dit-il. Le général Hagenbeck...
—Haar...
—...un colonel—et ma mère avec son uniforme. Sa tunique—comment tu dis? jaquette?—à petits boutons de cuir... Sa sous-ventrière élastique... Ses pattes d'épaules... Son col officier et son menton pardessus... Et sa canne. Non, tu sais... Je ne me fais pas plus brave que je ne suis: j'aime mieux m'en aller.
Il riait tout bas, et ne semblait pas gai quand il riait. Edmée posa sur son bras une main qui frémissait déjà d'irritation, mais se faisait légère:
—Tu ne parles pas sérieusement?
—Que si. J'irai déjeuner au Brekekekex... ou ailleurs.
—Avec qui?
—Avec qui je veux.