Maman se couvre les oreilles des deux mains, ferme les yeux comme si elle avait vu la foudre tomber de l’autre côté du boulevard Berthier.
—Qu’est-ce qui te fait rire, Minne? demande l’oncle Paul.
—Moi?
Minne décroche enfin son regard de la fenêtre ouverte:
—Je ne riais pas, oncle Paul.
—Mais si, petit singe, mais si...
Sa longue main osseuse tire amicalement une des anglaises de Minne, défrise et refrise le brillant copeau d’argent blond...
—Tu ris encore! C’est cette idée de te marier, hein?
—Non, dit Minne sincèrement. Je riais d’une autre idée...
«Mon idée, poursuit Minne au fond d’elle-même, c’est que les journaux ne savent rien, ou qu’on les paie pour se taire... J’ai cherché à toutes les pages du Journal, sans que Maman me voie... C’est tout de même joliment commode, une maman comme la mienne, qui ne voit jamais rien!...»