—Je remuais beaucoup, lui dis-je; je vous empêchais de dormir, et je me suis éloignée.
La petite secoua la tête, et, me regardant en face, elle me répondit:
—Ça n'est pas vrai, ça n'est pas pour cela. Je vous ai dégoûtée; je suis si misérable! C'est pas ma faute...
Et, en disant cela, elle me regardait d'un air de doux reproche.
—C'est égal, vaut mieux que vous couchiez avec moi plutôt que près de Rose, qui est là dans le coin, car elle a la gale.
Je regardai Rose; elle n'était ni bien ni mal.
Elle était habillée comme les marchandes de la halle, avec un foulard sur la tête.
Mlle Rose était petite et pouvait avoir quatorze ans.
Elle venait de se lever comme une furie, en enjambant les matelas.
Elle alla vers la petite déguenillée, et lui dit en la menaçant: