—Mon Dieu! ayez pitié de moi... mon Dieu! faites-moi mourir.
Je tombai à genoux du banc où j'étais assise, en me tordant les bras et en pleurant si haut, que mes trois compagnes se réveillèrent à la fois.
—Tiens! il fait jour, dit l'une d'elles... Ah! que c'est bête de vous réveiller comme ça; je dormais si bien!
L'autre répondit:
—C'est la nouvelle. Elle n'a fait que braire toute la nuit; je n'ai pas fermé l'œil.
—Merci, dit celle qui m'avait consolée, je te conseille de dire que tu n'as pas pu dormir; tu as ronflé comme un bourdon.
Je regardai celle qui venait de parler, et je fus bien étonnée, si étonnée, que je ne pus m'empêcher, en la regardant, de pousser une exclamation. J'avais cru que c'était un monstre d'une laideur repoussante, et je voyais une jolie figure d'enfant, pâle, mais de cette pâleur que la misère et la saleté impriment sur le visage le plus frais; de beaux yeux, de jolies petites dents blanches; sa poitrine découverte montrait son cou mince, bien attaché.
Elle s'assit sur son séant, en rejetant en arrière ses cheveux mêlés et frisés, et me regarda tout ébahie.
—Tiens, me dit-elle, je vous croyais couchée à côté de moi!
Pauvre enfant! je n'osais pas lui dire pourquoi je m'étais levée.