—Tiens! dit Renée avec inquiétude, où donc sont mes papiers?
Le petit guéridon où elle écrivait se trouvait près de la fenêtre. Les légères feuilles, sans doute, s'étaient envolées dans la tourmente. La jeune femme voulut sortir pour les chercher.
—Ne faites pas cela, s'écria M. de Ligneul, regardez!
Des torrents maintenant tombaient du ciel, entraient par la fenêtre, qu'il fallut fermer, ruisselaient en cascades sur les marches devant la porte.
—Il faut que j'y aille, dit-elle, l'écriture va s'effacer, ils seront perdus.
Elle hésitait pourtant, très contrariée.
—C'est une lettre de Lionel? demanda Fabrice.
Renée secoua la tête.
—Si c'est vous qui écriviez, reprit le jeune homme vous en serez quitte pour recommencer.
—Oh! fit-elle, j'ai écrit quelques lignes si vite cette nuit que je ne les sais pas par cœur. Il me semblait entendre comme une voix en moi qui me dictait.