— Prenez à la suite. Ah ! mais non », se reprit-elle, « la suite, ça nous transporte dans un tout autre milieu. C’est l’amour clandestin de la jolie comtesse Diane de Mortebise, d’où devait naître, justement, Fleur-des-fortifs. Ah ! non… Pas moyen d’entamer ce chapitre-là.
— Vous voyez bien.
— Ça ne va pas être commode d’allonger ma scène de l’exécution.
— Ah ! là, là… Vous n’êtes pas en peine.
— Enfin… Vous aurez ça demain soir.
— Demain soir !… » bondit le directeur. « Vous voulez dire ce soir, avant minuit. On commence à tirer demain matin. Je ne peux plus perdre un jour.
— Sapristi de sapristi ! » gémit Claircœur. « En voilà un coup de rasoir ! Moi qui ai du monde à la maison.
— Du monde… Vous donnez un bal ? Et vous ne m’invitez pas !
— Quoi ! » reprit-elle — ne riant plus, mais le cœur gros, l’air d’une fillette qui va pleurer — « je régale ma famille. Ça allait être si gentil !
— Vous m’amusez, avec votre famille », murmura Boisseuil.