Théophile rentra. Le bruit de la porte, qu’il laissa retomber, souleva des clameurs.
— « J’ai vu Rostand », chuchota le sous-chef, dans un halètement d’émotion.
— « Chut… papa.
— J’ai vu Rostand. Il m’a presque parlé.
— Tais-toi, père. On nous regarde. D’ailleurs, Rostand n’est pas à Paris », affirma tout bas Gilberte, en petite personne au courant des échos littéraires et mondains.
— « Je te dis qu’il m’a presque parlé. Il se tournait vers quelqu’un, comme je passais. Vrai, de loin, les gens auraient pu croire qu’il s’adressait à moi. Je l’ai cru moi-même, une seconde. »
Gilberte, les yeux vers la scène, ne discuta plus. Mais, tout à coup, son père lui toucha le bras.
— « Tiens !… tu ne veux jamais me croire. Le voilà, Rostand… Il s’assied… Dans l’avant-scène en face de nous. »
Sa fille faillit éclater tout haut.
— Oh ! papa… Mais c’est Rodin, le sculpteur Rodin. Il n’y a aucun rapport…