— « Je puis entrer, mignonne ?
— Mais oui, marraine. Tu peux toujours entrer. »
Par derrière, Criquette essaya de s’introduire, collée aux jupes de sa maîtresse. Les oreilles en pointe, le regard distrait, elle affectait un air indifférent, et se coula vers la descente de lit en peau de chèvre.
— « Oh ! pas la chienne !… Renvoie-la, je t’en prie. Je trouve ensuite ses poils partout, jusque dans mes cartons à chapeaux. »
Criquette, ayant parfaitement compris, déjà couchée en rond, souffla un peu entre ses pattes — un petit soupir d’aise — en personne incapable de croire qu’on troublerait son innocente sécurité.
Il fallut pourtant déguerpir, avec la faible compensation impliquée par la formule d’exil :
— « Va, mon petit. Mémère te retrouvera tout à l’heure. Tu sais bien qu’on ne veut pas de toi ici. »
Mais, soudain, Claircœur, s’étant retournée, oublia qu’on eût froissé son chien.
— « Oh ! ma Gilberte, ma toute chérie, tu as pleuré !
— Par exemple ! Voilà une idée ! » protesta la jeune fille.