Flaviana, dont les yeux se levaient machinalement, s'arrêta net, jetant une exclamation étouffée.
—«C'est beau, n'est-ce pas?» observa la jeune fille.
La visiteuse ne répondit rien, se remit en marche, tournant la tête de côté et d'autre, examinant le paysage que, tout à l'heure, elle ne regardait pas. Son attention, si brusquement éveillée, avait quelque chose d'halluciné, de troublant.
Celle que Flatcheff avait appelée Olga, étonnée par l'allure bizarre de la dame, essaya de la faire parler, en répétant:
—«Vous trouvez cela beau, n'est-ce pas?
—J'ai vu... j'ai déjà vu...» balbutiait Flaviana,—moins pour répondre que pour s'affirmer la réalité d'une incroyable sensation. «Oui... j'ai certainement vu cette allée de sapins, cet étang... Et, là-bas, cette arche coupée en deux, cette muraille couverte de lierre...»
Soudain, elle interrogea la jeune fille:
—«C'est bien une abbaye en ruines? Ce n'est pas une maison d'habitation?
—C'est l'abbaye... le Vieux-Moutier... Oui, madame.
—On ne l'habite pas?» insista la danseuse.