—«Alors tu renonces?.. Tu renoncerais à la venger si tu avais en face de toi ...
—Qui donc?..»
Sursaut d’anxiété si tragique que Fontès recula.
—«Mais ... le ... le misérable.
—Le connais-tu, Clément?
—Moi?.. Non.»
Le meunier s’approcha de son frère de lait. Il s’approcha encore ... Leurs yeux s’accrochèrent ... se fouillèrent ... Ils entendaient palpiter leurs poitrines. Sur leurs deux visages, qui se ressemblaient un peu,—même type régulier, sec, énergique, avec la cavalière moustache,—s’épandait une identique pâleur. Le colloque de leurs prunelles devint intolérable.
Quelqu’un,—qui le sentit peut-être,—les sauva de ce qu’ils allaient dire. Fiston, qui les observait, vint à eux, et, se dressant entre leurs deux corps tout proches, appuyant ses pattes sur l’un et l’autre, les regarda tour à tour. Quelle inquiétude profonde dans ces yeux de bête aimante! Leur cœur en creva. Ils se jetèrent aux bras l’un de l’autre.
—«Fais ce que tu crois devoir faire, Marcel.
—Et toi aussi, Clément. Adieu.»