—«Tu es en sueur ... Tu vas prendre la mort,» observa Clément.
L’autre haussa les épaules.
—«C’est commode pour ça, ici,» dit-il avec une satisfaction funèbre. «Pas besoin d’attendre qu’on ait les poumons macadamisés comme une grand’route. En eau tout le temps, à piquer sans relâche avec une pioche qui pèse dix kilos, si on cesse de trimer cinq minutes, par un petit vent de noroit comme ça, on a son compte.
—C’est ta veste?... Voyons, mets-la,» fit l’architecte, décrochant d’une poutre un vêtement, que Barbery jeta sur sa chemise mouillée.
Un moment après, Clément obtenait sans trop de peine la permission d’emmener son ami.
—«Allons chez toi,» dit-il.
—«Oh!... chez moi ...»
Le haussement d’épaules indiquait que l’ancien meunier logeait dans un domicile de hasard, où, peut-être, leur tête-à-tête manquerait de l’intimité, de l’isolement souhaitable.
Presque tout de suite, en effet, ils arrivèrent à une espèce de cité, une file de baraques en briques et en bois, mal closes, mal tenues, d’où s’échappaient des relents de graillon et de moisi.
—«Le tâcheron loue ça pas cher à ceux qui sont garçons,» expliqua Marcel. «Et, tiens ... v’là le «barbaud,» qui nous fait la popote.»