—«Il l’épousera peut-être... Il l’épousera, cette fille... si, à son tour, elle ramasse dans la boue assez d’argent pour payer une couronne de princesse.
—Ah!» murmura Micheline, «c’est le prince de Villingen.
—Lui-même,» fit ironiquement Françoise.
Des images d’autrefois surgirent en Mlle de Valcor... Le bal qui avait marqué le commencement de leurs malheurs à tous,—ce bal où, sans deviner qu’elle excitait la jalousie furieuse de sa cousine, elle avait conduit le cotillon avec Gilbert. Puis, peu après, la partie de tennis, et l’apparition, au détour d’une charmille, de cette pâle petite figure, contractée d’angoisse, de haine. Là, elle avait compris.
—«Tu dois souffrir, en effet,» dit-elle, «Je te plains de toute mon âme.
—Tu me plains?
—Oui.
—Tu ne te réjouis donc pas d’être si bien vengée?
—Je n’ai pas souhaité la vengeance, je t’assure.