— En ce cas, allez à la police, me dit-il assez sèchement. Moi, je ne sais rien.
— La police en sait encore moins que vous. Je n’ai pas l’intention de vous importuner pour la peau. Si vous pouvez m’accorder un petit quart d’heure, je suis prêt à payer ce petit quart d’heure un bon prix. Vraiment, il existe des formules magiques.
Il dresse l’oreille. C’est littéralement vrai. Ses oreilles ont bougé.
— En ce cas, dit-il, entrez chez moi, mais je crains que vous ne soyez déçu.
Il nous introduit dans une pièce qui abrite un formidable capharnaüm. Des pupitres, des partitions de musique, des instruments, des bouquins, des bustes de compositeurs.
Il débarrasse deux chaises branlantes.
— Asseyez-vous.
— Merci, M. Povicci. Parlez-moi un peu de votre voisine. Quelle sorte de fille était-ce ?
— Je croyais que vous étiez un de ses bons amis ? objecte-t-il doucement.
Je me mords les baveuses.