C’est bon, ça brûle…
Je balbutie :
— Les flics ! Vite, les flics.
Puis je ne sais quel corniaud de pianiste se met à jouer un menuet à l’intérieur de ma tête…
Je glisse rapidement dans un néant onctueux qui sent l’essence !
CHAPITRE XIV
L’HEURE EST GRAVE… ET ÇA ME DONNE SOIF !
— Cent trente-cinq R-7.
C’est ce numéro qui frappe mon ouïe en premier lieu.
Il se détache dans ma tête en lettres de feu.