Je ne cherche même pas à ravoir mon arme. Il est trop tard, elle est sur ses gardes… Je me contente d’arracher l’épingle plantée dans ma chair et de presser l’orifice où perle une goutte de sang.
— Ne vous tourmentez pas pour ce malheureux petit trou, commissaire, dit la fille. Je vais vous en faire d’autres, soyez patient… Seulement, avant, je veux savoir…
— Quoi, ma belle ?
— Ce que savent les Russes ?
Là, j’ai envie de rigoler, parce que c’est précisément la question que je me poserais si j’avais envie de me faire un brin de conversation.
Je la regarde, attendant la suite.
— A quel sujet ? je demande.
Elle désigne l’homme qui la besognait naguère.
— Au sujet de Dimitri… Savent-ils qu’il est vivant ?
Dimitri ! Ce tordu s’appelle Dimitri ! Il est Russe ! Il…