Il me passe un morceau de carton glacé, humide.
— Regardez !
En effet, je peux être fier de mes talents de photographe.
On distingue assez distinctement la blessée, flanquée de la bonne grosse infirmière. À propos de celle-ci, elle a dû baver des pendules, hier au soir, en découvrant que je n’étais pas à son rendez-vous nocturne. Bast ! La désillusion c’est le chemin de l’expérience.
— Bon boulot, dis-je à mon compagnon. Y a-t-il un moyen d’envoyer cette photo à Londres ?
— Bien sûr…
Je saisis l’image et j’écris au dos, au moyen d’un crayon fuschine : Qui est-ce?
— Envoyez un mot les informant de mon arrivée. Inutile de parler de mes démêlés avec la Gestapo…
— N’ayez pas peur, sourit Bourgeois. Mais quel enfant terrible vous faites…
— C’est exactement ce que Félicie, ma brave femme de mère, et Gisèle[2] se tuent à me répéter… Où aurai-je la réponse à mon message ?