— Vous parlez le roumain ?
Elle se mort les lèvres.
— Ah ! bien, murmure-t-elle, j’ai compris…
Je regarde par la vitre ; nous avons traversé Paris et nous roulons maintenant dans une banlieue triste et mouillée. J’entends siffler des trains…
Le type qui pilote la bagnole est un gros mec à tronche de sadique allemand. Chaque fois que nos regards se croisent dans le rétroviseur, je ne peux m’empêcher de penser qu’il ferait une bath carrière à Hollywood, pour remplacer Boris Karloff les jours où ce dernier va chez le dentiste…
— Si je ne suis pas trop indiscret… Où allons-nous ?
Pour la première fois, Schwartz perd de sa courtoisie.
— Vous le verrez bien, fait-il sèchement.
Je me renfrogne.
J’essaie de repérer le patelin, mais c’est impossible, car la flotte dégringole plus dru que jamais, et il y a de la buée sur les vitres.